Arte, exorcisa el espíritu.

el destino...

2007-09-30T03:47:00.001-07:00

Yendo de la periferia hacia el centro, sabiendo que en todo ir hay un regreso, insisto en lo inesperado, en lo fortuito de mis deseos. ¿Ha de ser así el azar, un cálculo que nos guía?

Norberto.

Este mundo de hoy...

2007-06-29T03:49:00.000-07:00

Esta es una radiografía de este mundo, muestra una de sus tantas aristas que todos por omisión, ignorancia, comodidad, ventaja, etc. dejamos ser. El giro al mundo de ultra derecha hace rato se dio y parece que a la mayoría nos queda bien; el silencio y el confort es la realidad de hoy... Baratitos salimos.

Sheriff (sherif.mp3)
by Redondos
album: Momo sampler (2000)

Sheriff! Sheriff!
Que limpio el Templo está!
Sheriff! Sheriff!
si Alí Baba se vá
Sheriff! Sheriff!
todo en su siti así!
Son tres tiros a un peso
y la guita es miel...
Sos como un fuego en un cañaveral
(un Kamikase que ameniza la función...)
Tarde en la noche...Plaza Constitución
hay sangre rancia de Tramontina tajeador.
Sheriff! Sheriff!
Tapales la nariz!
Sheriff! Sheriff!
con bolitos de tissue
Sheriff! Sheriff!
ladrá! ladrá y morde!
No permitas que pise mierda en mi jardín.
No tienen norte, no tienen salvación
hacé el trabajo y redimilos, por favor
Que se mejoren allá ne la eternidad...
(partíles el buñuelo y quitá mi pena así)
Sheriff! Sheriff!
Mi sheriff gigola!
Sheriff! Sheriff!
meté bala, por favor!
Sheriff! Sheriff!
con tu gracia criminal
empezá ya la puta cosa y sé feroz...
Es un rebaño de rehenes tu porción
con un infierno en cada esquina y sin control.
Te quiero frio, despiadado y fatal
pasamontañas con buen hocico rastreador...
Afilando tu guadaña me esperás
con tu chivo taquero ves y rezongás
Algín día será ésta vida hermosa
y me someto por esa a tu voluntad.
Sheriff! Sheriff!

Rock para los dientes (Redondos)

Todo un Palo (Redondos)

Norberto.

La belleza de lo horrible

2007-06-13T23:16:00.000-07:00

A menudo vemos un acto que nos indigna, una mala acción, doblamos la esquina y vivimos las miserias humanas, la indiferencia, el odio la desidia. Pero hay cierta belleza en la crueldad, que mantiene viva la llama de la vida.

Norberto.

¡La miseria de todos los días!

2007-05-04T23:39:00.000-07:00

Una mañana de tantas, con el sueño a cuestas despertamos. Matutino ritual del desayuno. Infinidad de reflejos, de gestos, de ademanes. Cada uno a su manera se despierta, nace a la cotidiana rutina y en su habitual juego de la vida, trata de ser único, frente a la multitud que exige la multiplicación, la misma idea, la misma marca.
Trágico destino del hombre, morir preso de tan minúsculo enemigo.

Norberto.

Oda al tiempo

2007-04-25T22:39:00.000-07:00

Siempre es también nunca.

Norberto.

Los pasteles

2007-02-22T18:05:00.000-08:00

El olor a frito saturaba el ambiente. La mujer, maltratada por los años, bañaba en aceite los pasteles ocres con la ayuda de un viejo tenedor. La niña jugaba con sus chiches caseros, propios de los que el dinero forma parte de una ausencia más en sus vidas. La percha, el auto más perfecto para la imaginación de un niño, corría a gran velocidad sobre la pista de cobija apolillada, cuyas curvas formadas por cajas de fósforos eran más bien cerradas. Él, se extendía en la silla, que con su chirrido lo distraía de su angustia de no ser, o de ser tan liviano que daba asco.
El almíbar endulzaba los pasteles, de igual forma que aquella fotografía familiar agriaba su angustia. En él se mezclaba el orgullo de lo que veía, su mujer, su hija, con la frustración de no ser. Se odiaba. Sabía que su humilde trabajo no alcanzaba para regar de alegrías y confort su mugrienta cocina. La radio, se quejaba desde el borde izquierdo del estante gris; en el borde derecho, junto a un florero improvisado y bajo la flor marchita, el último de sus cigarrillos, guardado con un esfuerzo y cuidado asombroso desde hacía unos días para el partido de esa tarde, lo llamaba con singular belleza. Una somnolencia absurda lo dominaba hasta ponerlo totalmente nervioso, el odio lo volvía a contener. Se despreciaba. No toleraba no poder ser quien había soñado ser. Mucho menos soportar la impotencia de no ser siquiera el padre de familia que había imaginado; lo que le conducía a ser uno más, un común, un vulgar, un simple empleado sin futuro; una persona como tantas otras, un cordero más esperando ser carneado como tantos otros. Pero esas personas, ¿son felices con lo suyo? , se preguntaba a diario y sufría con su inconformidad, con su brutal condena de vulgaridad.
A su lado veía caer a los ancianos lastimados por el tiempo de trabajo honrado y meticuloso. Yacían allí, años; hasta que alguien venía a llevarse los huesos limpios de amor y de gusanos. Él, no quería terminar así. Deseaba otra forma de vida, en la que se pudiera ser feliz con lo que él ahora poseía. Pero su ambición lo vencía, y desde la caja luminosa se le endulzaba el hambre de confort, insistiéndole con gestos posesivos, casi elocuentes, que superioridad propiamente dicha, tiene que ver directamente con lo material que se posee. Y lo espiritual ¡al carajo! Sus ojos esféricos, inexpresivos, se perdían en las torpes y triviales escenas familiares.
“Los hombres ya no disfrutan de los árboles - pensaba -, de los bosques, las nubes, las plazas, las tetas, ni el hermoso e infinitamente breve silencio ciudadano. Pareciera que tuviese la necesidad del alarido constante en el tímpano.” A la vez que dejaba caer su alma al suelo, para escuchar su silencio.
“La soledad, el pensamiento. De pronto la verdad, con la sutileza de una escupida en la cara, de un martillazo en el corazón, nos sacude; nos deja solos como el pobre muerto con su etiqueta en el cajón. Solos como una rata.”
Tras esta idea una pregunta lo confunde. ¿Será la vida otra cosa que la espera más o menos activa de la muerte?
De repente comienza a descifrar su ambiguo pensamiento. El rojo se apodera de las nubes grises, como pretendiendo taparlas de su vergonzosa tristeza. Por el horizonte rayaba el sol con su mezcla de amarillo-naranja poniéndole fin a este intento de posesión. El celeste se regó a la altura de sus ojos, el algodón no pudo esconderse. Su pensamiento era tan claro como un amanecer.Al levantar la cabeza, los pasteles listos aguardaban en el plato rajado en el centro de la mesa. Él con rictus en el rostro sirvió el primer mate a su esposa y cogió un pastel.

Norberto.

Cuentito

2007-01-20T05:05:00.000-08:00

Una flor atada a la tierra - con todo el placer que esto le produce a las flores - charlaba con toda libertad.
A lo lejos divisa una formación grosera, vertical, tosca al andar; y la flor calla.
La formación crece cada vez más y más, se agacha e inescrupulosamente la arranca y sigue. Se pierde en el horizonte. Al instante emergen a la superficie miles de flores.

Norberto.

De que se trata vivir?

2007-01-08T05:25:00.000-08:00

Que senderos desandan los incautos, que caminos esperan a los listos, será quizás el mismo? Habrá un único destino para todos, que cada uno recorre a su manera.
Quizás los días de estudio, de ocio, de juegos inocentes, de maldad interminable; las noches de reflexión, de estrellas y cristales, de soledad insoportable, de compañía insoportable, de lucidez aturdidora, de idiotez inagotable, no son más que puntos, altos en el camino que nos preparan para la elección de ese único camino. De esa inexorable dirección que es la vida, la libertad, el libre albedrío que cada uno debería tener. Que más nos resta en la vida que ser nosotros? Y si no somos nosotros; quienes?

Norberto.

Juguetes perdidos

2006-12-12T07:30:00.000-08:00

Banderas en tu corazón, (reza un inagotable tema de los Redondos) yo quiero verlas, ondeando luzca el sol o no…
Y uno piensa que sentido tiene la vida?, de que extraño suceso nos librará la muerte?, nacer o morir no es indiferente? Si a cada vuelta del camino, detrás de cada esquina nos aguarda una bella dama, encarnizada y fría: Nunca se sabe cuando uno elegirá esa dirección, o ella la nuestra. De todos modos que importa eso, a quien le interesa eso, si lo único realmente importante es nuestro corazón, lo que él supo guardar en el camino.

“Todos los incurables tienen cura cinco segundos antes de la muerte”
Almafuerte.

Sexto círculo

Norberto.

El perfume del dolor

2006-11-28T10:26:00.000-08:00

El caminar al filo de la vida es algo común para el que habita en el arrabal como para el de clase alta. Uno nunca sabe en que momento su vida concluirá, quizás una mala sombra y listo al otro lado. Por eso es importante el saber caminar la ruta, el sentir el enriquecedor aroma del dolor; ese continuo devenir de sensaciones y sentimientos que forman la experiencia.
El camino no importa, sino la manera de recorrerlo, ni siquiera son importante los resultados de los distintos caminos elegidos, no eso no importa, lo que si importa, a mi modo de ver, y en esto soy irreductible, es haberse perdido el bondi* y ni haberse enterado.

*bondi = ómnibus

Norberto.

De regreso a un nuevo lugar...

2006-11-21T09:33:00.000-08:00

Desde hace un rato esta caminando sin rumbo, recorre la ciudad con la novedad de la rutina, nada lo abruma, ni el ruido perpetuo del centro ni la escasa luz de los bares que frecuenta. En su recorrido, pasó frente a ella y volviendo sobre sus pasos, la observó, su imagen, podía tener tanto la imponente postura de una gata como la angelical e inquietante postura oriental. La sonrisa partía de sus ojos y corriendo por el rostro de jade se posaba sobre sus labios carmines, es casi sobrenatural el dibujo chino de sus labios, su belleza insidiosa metía miedo.
Como siempre, regresaba continuamente a lugares nuevos, pretendía así huir de su destino sin saber que lo seguía a la perfección.
A su edad, recordaba su juventud, sus vaivenes sexuales (quizás ese sea el tema que más marque en el hombre la diferencia entre la juventud y la vejez), al caminar parecía que el peso de la nostalgia era el que doblaba su bastón, sabía de su próximo paso al otro lado del tiempo.
Como atemorizado por la belleza que veía del otro lado del vidrio; pensó en huir pero se quedó, tomó del revistero un diario, quizás por vergüenza y se sentó. Había procurado tener una ubicación desde la cual pudiese contemplarla. Al sentarse recordó la guerra y su estupidez, el hambre, las fiestas familiares, los cabarets, los juegos de niño, las carreras de caballos, toda su vida y no podía evitar compararla con ella, parecía como que no sólo el Universo sino también el tiempo se concentrara allí, en ese punto de belleza infinita. Cada tanto bajaba la vista hacia el diario, quizás por vergüenza, pero pronto volvía a ella.
Con tanto tiempo recorrido, sabe algunas cosas, como que la mayor parte de la vida nos la pasamos merodeando la sepultura, acariciando una pena y aprendiendo de los muertos más viejos, que con sus resuellos de experiencia nos enseñan, que pasada la noche, sólo queda la belleza, la simpleza y la locura. Y que una mujer inagotable, nos salva de la muerte del diario trajín.
Sentía el silencio de la tarde, entendía de la presencia de la belleza y de que nada mejor había que ese silencio, pidió un café por obligación, de reojo la miraba, ella con delicado ademán se movía. A través de la ventana veía pasar a la gente y se distraía, cada vez más se concentraba en ello y se olvidaba de ella, y de su belleza, cuando el café ya estuvo frío la busco y ya no estaba, sin que él se hubiese dado cuenta, se había ido y él de todos modos era feliz. Vio que las circunstancias y las personas son un vaivén, pensó en lo sencillo que es asesinar una idea, un concepto, alcanza con tan solo distraerse. Imaginó que sería igual deshacerse de las personas, ¿sería el asesinato algo grato? ¿De que materia estarían hechos los asesinos? ¿Será de la misma que la del amor?

Norberto.

La quietud

2006-11-16T19:25:00.000-08:00

Solía estar quieto, sin siquiera la audacia del aburrimiento. Su monotonía de angustia lo ataba sin dejarlo caminar, gritar, escupir o llorar. Nada era posible fuera de la inercia diaria, cada diferencia era cortada de cuajo, quien pudiese atreverse a algún cambio?
Uno se acostumbra a todo, incluso hasta su propia muerte.

Ensueño clásico

Norberto.

Despertares. Pequeñas muertes

2006-11-12T03:05:00.000-08:00

...en un callejón oscuro, un hombre de chambergo rojo y zapatos azules, asesina sin reparo a un pobre pordiosero; más allá, en un tugurio casi oculto, damas de poca honra con caballeros de igual grado festejan sin motivo. Mientras tanto en la ciudad la noche transcurre para cada uno de sus personajes sin novedad alguna más que la rutina.
De repente, todo se desvanece. Cada persona de cada lugar y a cada momento, que es el mismo para todos, muere. De igual forma o no, no lo sé.
En ese instante me despierto. Yo los maté; es que soy su dueño y ellos mi sueño.
Inmediatamente una idea me perturba.
¿Quién despertará para matarme?

Norberto.

Ciudad (al Sur)

2006-11-06T19:04:00.000-08:00

Como las madres nos alberga silenciosa,
en su mínimo lugar del Universo;
y en el vasto y gris otoño que se extiende
corremos, en tus patios, yertos.
Bajo la luna triste de este marzo
deambulan tus hijos predilectos,
seres buenos, malos, agresivos,
melancólicos, alegres, humanos.
Desde tus plazas, calles, diagonales,
árboles, soles, empedrados;
tu protección cae sobre nosotros
con perdón de amor siempre renovado.
Y en el Sur donde fuiste erigida,
niño en patas camina y no te alcanza.
Sos saqueada y de ti no se oye nada.
Cuidad triste: lluvia congelada.

Norberto.

Heterodoxia, darse cuenta

2006-11-03T10:57:00.000-08:00

Cada paso sobre el asfalto resuena con su seco sonido, sumiso camino por la confusa ruta del suicidio en cuotas. Con algunos peligros medidos y una guillotina que nunca cae pero siempre asusta.
Esta monotonía de muerte fue mi elección, no se bien cuando ni en que momento decidí morir de esta manera. Quizás la costumbre me hizo esto, me rutinó el espíritu.
Hoy desperté y me sentí algo enfermo, frente al espejo del baño vi un nuevo brillo en mis ojos que no recuerdo haber extraviado. Podrá éste llevarme a una más digan muerte?, a una vida plena?

Norberto.

Parpadeo

2006-10-31T09:13:00.000-08:00

Cierto hombre creía que la vida de todas las personas dependía del resto del universo.
Así, si uno es observado por un determinado número de brazos, éste tendrá una vida proporcional a esa cantidad de ojos.
Los días de este hombre, consistían en tratar de llamar la atención del mayor número de cabezas posibles para poder tener una gran vida. A menudo, charlaba con otros pares de manos, a los que les comentaba su ya tan mentada creencia, y agregaba que la muerte venía cuando uno desaparecía de la memoria de la última persona que lo recordara y no antes.
Un día, como cualquier otro, hallábase este hombre frente al espejo lavándose las manos, y al levantar la mirada y verse se permitió un parpadeo; del cual no pudo regresar.

Norberto.

Banco de plaza

2006-10-26T21:50:00.000-07:00

La claridad escapándole a la persiana, alumbra la habitación y le devuelve como todas las mañanas su frescura. Mis ojos titilan y el sueño, o más precisamente su modorra, no me abandona. Así, como un zombi, me levanto.
El agua fría borra las telarañas de mis ojos, que comienzan a distinguir la ya conocida realidad. Me encamino hacia la cocina, donde aguardan con suma impaciencia el mate, la pava, la radio,...; enciendo la hornalla. Lleno la pava de agua, en su fondo un carretel de madera danza contra el sarro, para perderme definitivamente en el sagrado ritual del mate, amargo como siempre.
La radio murmura e invade mis oídos de noticias, me entristezco.
Al salir a la calle, los rostros con sus rasgos matinales, con esa sensación que perdura como el gusto del dentífrico después de habernos enjuagado la boca, parecen no mirarme. En la avenida todos caminan incoherentemente; ante mi vista, el desorden. Me interno en el centro, no sin antes haber revisado la pasividad de las palomas que vuelan de la plaza a la Catedral y de la Catedral a la Municipalidad, para luego volver a caer en la plaza, en sus fuentes. Los jubilados las disfrutan.
En el centro el desconcierto es aún mayor, los sacos y las corbatas atropellan al resto de los transeúntes que, de puros apurados los ignoran. La ciudad observa pasivamente la locura en su interior y con los ojos llenos de lágrimas calla. Llovizna.
Harto del desconcierto general, entro en un bar, respiro hondo y pido un café con leche con cuatro medialunas - pedir tres sería corroborar la rutina -. El mozo escuchándome, pierde su vista en las faldas cuadrillé de las colegialas que a través de la ventana pasan desfilando por la alfombra de hojas muertas regadas en la vereda; desconcertado se encamina hacia la cocina. En la mesa contigua un caballero ojea el diario, como para dejar pasar el tiempo que lo dista de su pedido. Más allá, en el rincón que forman la unión de las paredes, y bajo una barata imitación de un cuadro de Picasso, una pareja, sin enterarse de mi insolente e inescrupulosa mirada, se mima, se abraza, se besa. Es curiosa la facilidad con que el amor encuentra lugares oscuros y alejados en medio de la multitud.
El panorama en mis ojos, gira al compás de mi cabeza tratando de seguir escudriñando el lugar. Junto a la ventana un hombre, ve pasar el frío que se marca en los rostros de los peatones. En el otro extremo del bar, una ventana se dibuja en la pared e ilumina una mesa vacía.
Ahora en mi mesa el café con leche, como antes en las otras el submarino, el cortado... Mi primer sorbo es tímido, como para ver que tan caliente está el líquido. Las medialunas esperan mi arremetida.
Ya sucedieron largos minutos desde que comí mi última medialuna; busco en mi bolsillo y dejando como al descuido el dinero en el borde de la mesa de cedro que, durante mi permanencia había sostenido mis codos, me voy.
En la puerta del bar me detengo, miro hacia la derecha, hacia la izquierda, no decido que dirección tomar. En ese momento una dama pasa hacia mi diestra, ésta es la forzada elección. La sigo desde atrás y veo el contonear de sus caderas como una incitación al dialogo; aligero el paso, ya casi está a mi alcance. Al ponerme a su par, lo terrible, lo inesperado sucede, sus labios se estiran y tocan con suma delicadeza el rostro de un intruso. Destrozado, sigo detrás de otras caderas...
Ya transcurrida la mañana y pasado el almuerzo, distingo en una vidriera, un libro de Cortázar de llamativa tapa amarilla. Entro y lo compro pensando en el banco de plaza en el cual me voy a recluir para leerlo.
Abstraído por la lectura, como debe ser, pasé toda la tarde. Lo único que me hizo advertir esta situación, fue la merma de luz que hacía esforzar mi mirada y engordar a mis pupilas, para poder terminar los últimos párrafos de aquel desesperado suspenso, que se origina en uno, por no poder descifrar el final sino hasta haber llegado a él.
Cerré la contratapa satisfecho de mi lectura, agité la mano con el clásico gesto del que va a mirar la hora y lejos de la sorpresa por la indicación de las agujas - las nueve y diez - me encaminé a casa, no sin antes dejarme seducir por las luces del centro y abandonarme al destino de sus calles.
El sueño comenzaba a hacerse presente, paré un taxi. En casa, cené lo que había sobrado del día anterior y desnudé mis pies, exhaustos del trajín y de los apretones que les habían propinado mis zapatos nuevos. Lentamente me desvestí. En la cama agradecí no haber muerto.

Norberto.

LLuvia

2006-10-25T03:56:00.001-07:00

Lluvia, tenue y constante. Quizás ese decir rutinario de gotas con su riego de angustia y nostalgia, hace brotar las flores del recuerdo. No hay mejor nutriente para la creación que esta lluvia gris, inmaculada, persistente, fresca, aromática. Nada mejor que la lluvia.

Norberto.

Apariciones...

2006-10-23T05:41:00.000-07:00

Toda aparición trae con ella, un sinfín de imágenes yuxtapuesta, casi ininteligibles, un eterno devenir de ideas que sugerentes y reveladoras inspiran creación, alegría, libertad. Festejando la vida.

La aparición de la Condesa de Vilches

Norberto

Sustancia

2006-10-20T06:24:00.000-07:00

Primero fue la palabra, luego la sangre.
Desde el comienzo existe el continuo correr de sangre inocente, no ha cesado ni secado, las guerras se han encargado de ello. ¿Será propio de nuestra naturaleza conservar la sustancia del asesino? O es esta sustancia única. Es posible que nos forme una y solo una sustancia que guarde a todas las sustancia, y que en algunos se exacerbe la del amor y en otros la de la ambición. O estaremos formados de distintas sustancia y no de una que contenga a todas.

Retazos de guerra

Norberto.

Canibalismo

2006-10-17T23:19:00.000-07:00

Gatín dixit

Canibalismo / Aburrimiento / Noche / Ciudad / Tristeza / Azul / Hocico / Regocijo / Peste / Resuello
Estas palabras que han tendido un nexo indestructible ente ellas, más allá de la voluntad de los hombres.

En el azul intenso de la noche, mi deambular por los tejados es lento, cansino. Desde allí veo en el desolado desierto de aburrimiento que es la ciudad, una tristeza de peste. No se puede distinguir entre tanto regocijo y bullicio, el canibalismo que consume hasta el último resuello, pero allí está, expectante, paciente y constante. Nada extraordinario ni alocado, solo la pertinaz. Esa consecuencia de vivir entre caníbales hace de los techos algo seguro, desde allí veo por una ventana que es todas las ventanas a la vez, como se depredan los hombres, como atacando por detrás se ganan el hocico y su sudor frío vibra.

Gatín

Salir a recibir la sepultura

2006-10-15T04:35:00.000-07:00

Nunca vi la muerte como algo malo, ni siquiera como algo trágico. Su existencia es más bien motivadora, sugestiva, seductora. Es extremadamente interesante la vida teniendo presente a la muerte, vivir cada día como el último, pero no guiado por el desenfreno o la desesperación, sino más bien, viviendo dentro de las convicciones que uno sostiene como válidas, es lo que a mi modo de ver es vivir.
Llegar al final con el criterio y la tranquilidad de haber hecho lo correcto, al menos para uno, claro, ha de ser fantástico. Es una imagen eternamente bella, imaginarme el último suspiro, el último hálito, ya luego de él nada queda, nada hay. Ni tiempo…

Norberto.

La paz del desorden

2006-10-13T05:37:00.000-07:00

Esperando en el andén, vi la eucarística coincidencia que existía entre mi ánimo y el día, ya esa sola comunión me hizo bien. Ya con esa sonrisa de monalisa, vi los nervios, el apuro generalizado. La gente camina yendo y viniendo por el andén para apurar la llegada del tren, que será lo que genera esa necesidad de urgencia, ese tener que llegar ya y nada más? En el tren lo de siempre, incomodidad, sueño, atropello, nada de respeto, lo usual. Antes de arribar, la gente se agolpó frente a la puerta, como si ese agruparse para salir en estampida por la finita puerta del tren, otra ves la urgencia, el efímero ahora, se vive para dentro de un rato, no el presente y así se nos pasa la vida, que estupidez.
Ya fuera del tren y libre de los apretujones en el molinete, completando la otra mitad de mi viaje, vi por la ventana el río y su alimento, la lluvia lo acariciaba tierna, como una madre. Desde mi lugar fui feliz otra vez, de igual manera que en el andén. Es asombroso como en ese paisaje de edificios lavado por la lluvia y en medio de la desesperación cotidiana uno puede encontrar la paz, la libertad, la vida.

Dios mueve al jugador, y éste, la pieza.
¿Qué dios detrás de Dios la trama empieza
De polvo y tiempo y sueño y agonías? J. L. Borges

Norberto.

El Arte y la Mentira

2006-10-11T07:02:00.000-07:00

Viendo el otro día, la película “V for Vendetta”, oí una frase que me pareció excelente:

“El artista usa la mentira para encontrar la verdad, en cambio el político la usa para ocultarla”

Me pareció una simplificación de la realidad y de conceptos perfecta. Creo que allí nace parte de lo que guía a este blog, el carácter liberador el arte esta en poder llegar a estas y otras conclusiones que más allá de lo que expresan, liberan.

Norberto.

Que antiguo se pone lo moderno

2006-10-07T21:30:00.000-07:00

¿La modernidad es moderna?
Cuando regresaba del colegio a mi hogar, en mi pubertad, no sucedía nada, pero la gente se saludaba, se miraba se cedía el lugar, se pisaba y se pedía disculpas. Hoy 20 años después otros son los motivos que me llevan a viajar en colectivo, y hoy tampoco sucede nada. El anodino viaje se rompe con rings tones, temas de onda e infinidad de sonidos que brotan de los celulares de personas ensimismadas que no diferencian a otro ser humano de un asiento, se ignoran, podría alguien caer muerdo allí, y nadie darse cuenta.
Entonces, de que manera esa más frecuente comunicación y fluidez en el diálogo nos acerca. La pregunta sería: ¿nos acerca? El poder hablar continuamente desde todo lugar, no hace que se pierde el deseo del diálogo personal? Que ya no tengamos más nada que decirnos cuando nos vemos cara a cara? Que necesidad de saturarnos y no aguantarnos las ganas de oírnos, esperando el encuentro como un bálsamo de deseos y cariños?
No puedo definir cómo, ni de que manera, esta modernidad no es tan moderna. O más bien, habría que ver si lo moderno tiene que ver con mejorarnos la vida. Seguro que vivir hoy es más cómodo que hace 20 años, pero esa comodidad nos aleja de nosotros y de otros. De la misma manera que pagar las cuentas en un cajero o por la web es más rápido, más sencillo, pero no se si es mejor. No poder ver la cara hosca del empleado del banco y en "buenos días" sacado con tira buzón, de ninguna manera es igual el inerte cajero automático. Lo mismo sucede en el supermercado, y en infinidad de lugares que ya no poseen trato humano.
Es increíble como la modernidad es anticuada.

Norberto.

Lo correcto y lo incorrecto

2006-10-05T07:04:00.000-07:00

Hoy trabajamos todo el tiempo de una manera preestablecida que nos asegura el “correcto” desarrollo de nuestras vidas, horarios predefinidos, rutinas utilitarias, comodidades estándar y hasta un tiempo por la noche para el regocijo televisivo. Este correcto vivir, funciona muy bien para el contexto social y el buen desarrollo de la vida ciudadana. Solo cabe destacar que este correcto ser, es incorrecto para el alma, y por ende nos trasforma en seres infelices, sin saberlo. Esto hace que se pierda el rumbo del buen vivir e intercambie el norte del individuo por uno más utilitario e inútil.

Norberto

Del sexo y el alimento

2006-10-02T10:35:00.000-07:00

Desde los comienzos, siempre el alimento y el sexo estuvieron ligados al hombre y su necesidad de persistencia, contemplando como esenciales las comida y la procreación.
Como tal, es lógico que se hayan transformado estas diferentes necesidades en disfrutes y placeres del cuerpo. El culto al alimento, el esfuerzo por su cultivo o crianza, y su posterior utilización en comidas que resuman placer es a lo que el hombre a dedicado gran parte de su existencia; así también, la necesidad de perpetuar la especie llevó por caminos paralelos, sustentado en el placer estético de los cuerpos confundidos en el deseo de perpetuidad y goce. El intenso placer carnal, que da una excelente comida, como así el goce del amor, tienen en común sensaciones primarias o primitivas como son gusto, tacto y olfato; así los sentidos avocados a estos deleites forman el contenedor de tal erotismo.
El hombre que sin apuro en una cama o en una mesa, disfruta de estos banquetes, devela gran parte del secreto de la vida. El no poder disfrutar del alimento y del sexo se ha convertido en un oprobio del que es difícil salir, las ocupaciones y necesidades del hoy llevan a alejarnos tanto de nuestras primitivas necesidades, que sin darnos cuenta, nos convertimos en seres vacíos, con poco tiempo y a los que solo llenan platos y cuerpos, que no tienen el tamiz del buen gusto y el amor.
No se puede disociar el erotismo que conllevan el comer y el sexo, tampoco asociarlo con uno solo de ellos, quien así lo hiciere no disfrutara de la esencia vital que hay en la vida ni de las fuerzas que hacen de la unión de los cuerpos el fin último y supremo del dulce canibalismo del alimento y el amor. ¿Quien no ha oído o realizado de manera automática la frase “que rica/o eres” o “te quiero comer” refiriéndose a un hecho sexual, siendo esto tan natural y claro, que no necesita explicación alguna? Es así que el color, la forma, el perfume, las texturas, el sonido, los sorbos, el estremecimiento, los apretones, la lengua, la mirada, son los que nos permiten disfrutar del más exquisito de los banquetes que consiste en poder comer el sexo y erotizar el alimento.

Norberto

Me asfixio de tanta libertad

2006-09-27T00:01:00.000-07:00

No sé como llegué a ahogarme con mi propia mano, creo que fue sin darme cuenta, casi sin querer. Es notable la sutileza con la que me fui ahorcando.
No sé como siento esta tristeza que asfixia, mi vida es normal, me levanto temprano, desayuno y voy al trabajo. De 9:00 a 18:00 hs. estoy ahí, hasta tengo una hora para comer. A la salida, siempre un poco más tarde que las 18:00 hs. otra vez, como por la mañana, el apretado viaje en tren, como otros en colectivo; viajo incómodo y molesto. Llego a casa, me baño, la tele, la cena y a dormir, que más se puede pedir. Además hago el amor con relativa frecuencia y tengo dos días enteros como premio por mi trabajo, sin mencionar los 15 días que me dan de premio por tan solo trabajar cerca de 240 días al año. ¿Se puede pedir más?
La verdad no entiendo cómo pude llegar a asfixiarme.

Norberto.

Del carácter exorcizante del Arte y el Amor

2006-09-25T05:50:00.000-07:00

En el Arte como en el Amor, existe un carácter liberador que pone a cada individuo frente a sí mismo, mostrándole sus miserias, sus miedos, sus pasiones, deseos y ambiciones. No existe otro suceso en la vida del hombre que exorcice de sí mismo al individuo.Tanto en el Arte como en el Amor, los actos no son llevados a cabo por otros sino por uno mismo y para uno mismo, el resto es propio del carácter bondadoso propio de estos dos. De igual forma el Arte o el Amor procuran el bienestar del observador o del ser amado, respectivamente, pero no hay carácter filantrópico en el que ejecuta la obra de arte o en el que ama, sino que estos son filántropos por la realización de tales hechos, pero no hay intención de serlo en la realización de tales acciones en sí mismas. Los que son incapaces de disfrutar una obra de arte o de amar, son ciegos, seres posibilitados de ver sólo lo que les muestran sus ojos, nunca más allá. No se liberan ni un ínfimo instante del cuerpo que les sujeta (lo mejor de nuestra piel es que no nos deja huir)(1) a una realidad palpable y temporal, sino que se aferran a ella y en su ignorancia mueren, sin haber podido nunca ser. Son seres malos, ya que todo ignorante es malo(2). La ignorancia sea quizás el peor pecado; no es necesario saber leer para dejar de ser ignorante, ni no saber leer para serlo, sino que se es o no ignorante por un carácter manso, más bien esclavista y acomodaticio de sí mismo. Yo no me preocupo por no darme cuenta de nada, total con decir "lo siento, no me di cuenta", estoy salvado; esto más allá que pueda o no dañar a un tercero, somete al ignorante a sí mismo, lo encapsula en una burbuja impenetrable, sólo vulnerable desde dentro, el ignorante solo es el único capaz de liberarse, de transgredir sus propios límites y así lograr ser, ya que he ahí la cuestión.No es casualidad que ser o no ser sea la cuestión(3) o que la duda(4) sean algunos de los grandes conceptos para la Humanidad. La pérdida del individualismo lleva a aberraciones tales como "todo es arte" o "el arte es para todos". Lo que no es verdad y no debe horrorizar a nadie, no todo es para todos. Sistemáticamente los medios de comunicación nos dice que somos partícipes de un mundo al que ni siquiera rozamos, nos hace llamar Carlos al Rey que ni tiene idea y ni le importa nuestra existencia, por el nombre o apodo a las modelos, jugadores de fútbol, conductores de TV. que para culminar al llamarnos nos dicen "mi amor" o "querido" por $3 + iva el minuto, para hacernos creer que somos felices viendo la felicidad de otro por televisión, o peor aun, que somos el otro solo por el hecho de nombrarlo. Es esto lo que ha llevado a confundir ser selectivo con racista, o acaso este criterio de selectividad no aplicamos en el amor, ¿quién puede decir que ama a todo el mundo? Esta Mala Conciencia grabada a fuego en la más vergonzosa hoguera creada por el hombre, como son los medios de comunicación masivos, que paradójicamente son altamente liberadores para quienes, en esa vorágine informativa, pueden desplegar su individualidad y ser ellos, esta liberación los enriquece, la información puede ser tanto el cielo como el infierno. No hay mayor peligro que un idiota con poder, su correlación sería, no hay mayor peligro que un ignorante con información, no solo porque se desperdicie, sino por algo peor, el peligro a dañar sin saberlo, desde su estúpida distracción. Mientras que uno al enemigo lo conoce, o al menos sabe que esta allí; con el ignorante no pasa lo mismo, él hasta puede dormir con nosotros. Por eso es necesario no volver a la aldea, donde se tenía una y sólo una forma, por un carácter igualitario en los integrantes. En la ciudad en cambio, la diversidad de opiniones y características generan un estado de insatisfacción constante que permite crecer al individuo, ya que sus posibilidades son infinitas fomentando el uso de la imaginación(5). Countries, barrios privados, y toda clase de sectorización inexpugnable, donde el hombre vive no saliendo más que para trabajar y a veces, no hacen más que retornar a la aldea, retroceder a esa rutina incapaz de permitir la transgresión, la confusion(6), la diferencia de uno frente a los demás.

Norberto

1 Patricio Rey.
2 Sócrates: Sólo hay un bien: el conocimiento. Sólo hay un mal: la ignorancia.
3 Shakespeare: To be or not to be that is the question Ser o no ser: he ahí la cuestión.
4 René Descartes: "queriendo yo pensar, de esa suerte, que todo es falso, era necesario que yo que lo pensaba, fuese alguna cosa; y observando que esta verdad: "yo pienso, luego soy" (cogito ergo sum), era tan firme y segura que las más extravagantes suposiciones de los escépticos no son capaces de conmoverla, juzgue que podía recibirla si crepúsculo, como el primer principio de la filosofía que andaba buscando".
5 Albert Einstein: "La imaginación es más importante que el conocimiento".
6 Salvador Dali: "hay que crear sistemáticamente confusión, eso da rienda suelta a la creatividad, todo lo que es contradictorio da lugar a la vida".